Fragmentos merenjifos

Sobre morir y volver a nacer (Disco) DESCARGA DIRECTA

2011-08-31T13:34:00.000-07:00

Ya está disponible en la presente entrada y en la sección descargas de este blog el disco Sobre morir y volver a nacer con 18 pistas, continuación de Como isópodos de pez, que tendría que acompañar a un cuarto número de la revista merenjifo. Incluye temas nuevos y viejos.

DESCÁRGALO AQUÍ

Inés

2011-08-07T20:14:00.000-07:00

En la oscuridad la escuché decir las siguientes palabras.

Me dices que la vida es bella, yo te digo que es incendio, que es grito enjaulado, sonido que traspasa las rejas, sí, es bella. Se abrirá paso entre ruinas de generaciones caducas, destruidas por lo que llamaron tiempo y que no era más que el eco de pulsaciones musicales mal escuchadas, la vida se abrirá paso en la desaparición de generaciones perdidas en miles de años más de humanidad. Me dices “no, pero ahora, hablo del presente”, ahora también, te respondo, las prisiones ya están construidas, ¿evolucionarán? No, la evolución como cambio no es una propiedad de los materiales sólidos e inertes, el perfeccionamiento de las estructuras como producto de las grandes ideas de los dioses de la civilización sí, la superación de la antigüedad desde la innovación carcelaria no se basa en la destrucción de lo anterior, sino en el revestimiento de lo vetusto, por eso está condenada a sucumbir ante la naturaleza viva que rodea extensas ciudades de muertos materiales. ¿Qué tanto variará la arquitectura?, No creo que mucho, ¿puentes de cristal y cúpulas gigantes con ambientes artificiales?, siento matar la ilusión futurista que puedas tener. Pero no me atrevo a referirme con tanta soberbia al futuro. La belleza de la vida de hoy se abre camino entre muertos, y nosotros/as nos alimentamos de la muerte para convertirnos en árbol de raíces y rizomas. La belleza de la vida de hoy está en la decadencia de la civilización y en la mortalidad de la estructura, donde ciegamente los del poder pusieron sus espíritus y vertieron su fe. Está en momentos que te liberan de la experiencia presidiaria. La vida de hoy es bella en la espontaneidad de los eventos que suceden en la realidad (tiempo, espacio, o no), en el amor, en la rabia y en la destrucción, en la realidad que dibujes con tus cinco sentidos, tus dibujos se prolongan al infinito y eso es bello. El fuego es bello, y muy fácil es generarlo, si la vida es un incendio, no se abre un camino, sino miles y si consideras que la vida es bella, debes estar en alguno de esos caminos. O morir.

2011-07-09T15:28:00.000-07:00

Arder

Ratas

2011-06-25T18:21:00.000-07:00

Pensamientos que las gaviotas hambrientas extraen de los basurales,
Ideas que identifican a las masas descabezadas
Que reemplazan su ausencia de extremidades con un televisor.
Dedos inservibles, muertos, y extirpados con un billete nuevo.

Un violín rosado se tiró al Mapocho,
Dios no fue más grande que sus problemas,
No tenía cuerdas, tampoco clavijero,
Se las cortó una hiena burlesca que vestía terno y corbata.

Una nube negra descansa sobre la ciudad,
Un aroma aflores marchitas expele el alcantarillado,
Un manto de indiferencia cubrió las casas de sus familias perfectas,
De casas sin techo, sin muebles y sin suelo.

Un corazón ha emergido desde el fondo de la tierra,
Se hizo pedazos cuando un paco le disparó,
Se convirtió en mierda cuando un cura le dio su bendición.

¿Qué sabes tú de hablarle a los muros helados?
¿Qué sabes tú de comer telarañas de azúcar?
¿Qué sabes tú de cantar entre ratas nerviosas?
¿Qué sabes tú de lluvia de perdigones en tus techumbres?
¿Qué sabes tú del significado de esta horrenda canción?

Vienen llegando ratas negras atraídas por la música
Que sale disparada por la boca abierta de esta guitarra,
Vienen llegando ratas, ratas, ratas, ratas.
Que no pueden llorar…
Y solo les queda callar.

¿Callar?

Aquí el que calla muere.

Y si no reconoces de quién son las astillas
que se enfilan entre el dedo y la uña
no sabrás de quién son los muertos,
de quién los mártires,
quiénes los asesinos.

Como gusanos saliendo de las cuencas calavéricas
brotan las palabras hediondas a discursos muertos,
de mártires podridos, sin cal ni azucar,
sin vida ni tiempo.

Otorgando sentido a tu silencio desintegrarás las larvas
y las convertirás en globos oculares,
entonces, rata

Ya no tendrás que callar.

Y podrás golpear tu cabeza contra los muros de tu prisión.

En esta tierra desdichada no hay lombrices,
En este mar no hay peces de cristal,
En este río de cemento no hay piedras bajo las que desaparecer,
En este universo no hay planetas con anillos de oro,
Esta es la ciudad de las alcantarillas
De las ratas ciudadanas.

Aquí se asesinan bombas de sangre.

Aquí el protagonista es el claustro, ¡qué tema!
Aquí hay bonitas casas, enormes casas,
En las que feliz comparte la familia, sin reparar
En que debajo de su wáter viven ratas jorobadas,
Calladas ratas, que se alborotan ante el suspiro del fuego.

La felicidad es otro tema, no me hable de eso, no no no.

Ya no tendrás que callar:
Podrás llorar.

Y podrás golpear tu cabeza contra los muros de tu prisión
Lamentando momentos perdidos por haber actuado desde la razón.

Ya no tendrás que callar:
Podrás gritar

Y podrás azotar tu cabeza contra la estructura de la prisión,
O reventar tu cabeza con libros que hablen de revolución.

Ya no tendrás que callar:
Podrás volar.
Ya no tendrás que callar,
El llanto no te lo debes guardar.

Y podrás volar sobre sus cuerpos convertido en fuego, en liberación,
Y quemarlo todo antes de que termine esta canción

Ya no tendrás que callar,
Ya no.

Como Isópodos de Pez (Disco) DESCARGA DIRECTA

2011-05-08T21:41:00.000-07:00

Ya está disponible en la presente entrada y en la sección de descargas el disco Como Isópodos de Pez, continuación de Estado Merenjifo y Material Merenjifo, acompañará al tercer número de la revista Merenjifo que próximamente estará también disponible en la sección de publicaciones.

DESCÁRGALO AQUÍ

RATAS - Acañir Patín Merenjifo (Disco) DESCARGA DIRECTA

2010-12-30T14:10:00.000-08:00

Ya está disponible en esta entrada y en la sección de descargas el disco RATAS, el vestigio de la trova ruidosa de Inés Calavera. Contiene siete canciones + cuatro más como bonus, sus letras y una bella carátula diseñada por El Barrancas.

DESCÁRGALO AQUÍ

DESCARGAS (NOTICIA IMPORTANTE)

2010-12-30T14:02:00.000-08:00

Los links de los discos que estaban malos ya han sido reparados. Vaya a la zona de descarga y compruébelo, se encontrará además con nuevo material, si existe alguna falla hágamelo saber.

Para ir a la zona de descargas pinche AQUÍ

Ratas (parte3)

2010-08-12T16:56:00.001-07:00

En esta tierra desdichada no hay lombrices,
En este mar no hay peces,
En este río de cemento no hay piedras,
En este universo no hay planetas con anillos de oro,
Esta es la ciudad de las alcantarillas
De las ratas ciudadanas.

Aquí se asesinan bombas de sangre.

Aquí el protagonista es el claustro, ¡qué tema!
Aquí hay bonitas casas, enormes casas,
En las que feliz comparte la familia, sin reparar
En que debajo de su wáter viven ratas jorobadas,
Calladas ratas, que se alborotan ante el suspiro del fuego.

La felicidad es otro tema, no me hable de eso, no no no.

Ratas (parte2)

2010-08-11T11:12:00.000-07:00

Callar
¿Callar?

Aquí el que calla muere.

Y si no reconoces de quién son las astillas
que se enfilan entre el dedo y la uña
no sabrás de quién son los muertos,
de quién los mártires,
quiénes los asesinos.

Como gusanos saliendo de las cuencas calavéricas
brotan las palabras hediondas a discursos muertos,
de mártires podridos, sin cal ni azucar,
sin vida ni tiempo.

Otorgando sentido a tu silencio desintegrarás las larvas
y las convertirás en globos oculares,
entonces, rata, ya no tendrás que callar.

La eucaristía de Orlando

2010-07-19T16:26:00.000-07:00

Orlando era su nombre, un coleccionista aficionado de restos fósiles. Su afición lo llevará a pactar con el mismísimo diablo.

Orlando observaba detenidamente cada adquisición. Cada pieza le abría mundos, completos mundos, un viaje al pasado, cada pieza era una carta de amor enviada desde el paleolítico, las más hermosas cartas cuyas sedimentadas líneas lo invitaban a tomar placer del tiempo, a imaginar la roca antes de alguna diagénesis, a imaginarla desnuda y a imaginar cómo los miles de años la vistieron. Cada resto era para él una suerte de lente, puente imperfecto entre su presente protagonizado por la imaginación y un pasado global.

Y así pasaba su tiempo, sosteniendo el pasado en su presente, la muerte, la resequedad, el olvido sostenidos por sus manos vivas, húmedas, sanguíneas.

Sí, alguna vez quiso llevar más allá su afición y estudiar la carrera de paleontología en alguna universidad prestigiosa, pero no, no le alcanzó ni el dinero ni el cerebro. Es así que sin tener mayores conocimientos sobre la disciplina se valía de la imaginación para sacar sus propias conclusiones.

Orlando era un tipo solitario, vivía con y para sus restos, pero tenía ya muchos amores muertos y ninguno vivo. Jamás en ello había pensado. Entonces comenzó su angustia.

Con los años ya no veía placer en sus rocas, sino decadencia. Sentía que si no encontraba pronto a una mujer que le correspondiera se petrificaría solo y sin amor. Fue así como cambió su interés por conocer del pasado, por conocer del infierno. Así como los fósiles eran el puente que unía el pasado con el presente, necesitada encontrar un puente que uniera el mundo con los infiernos, y con su virrey, el mismísimo Satanás, para llegar a un acuerdo.

No se le hizo difícil encontrar a quien lo asesorara en el pacto fáustico, tampoco encontrar el puente, no era más que un grabado en el suelo de su casa con una simbología extraña, su nuevo amigo ofreció hacerlo, por paga Orlando le ofreció al satánico restos fósiles, y éste aceptó.

Dentro del pentagrama que el satánico había dibujado en el suelo, Orlando se encontró frente a frente con el todopoderoso mandinga. Compartieron una copa de vino y comenzaron a negociar:

- Dime, eh, ¿cuál es tu nombre?
-Orlando, su majestad.
-Dime, Orlando, ¿por qué me has llamado?
- Quiero ofrecerte mi alma, para que la devores o te la lleves a la eternidad del fuego.
-¿Y qué quieres a cambio?, déjame adivinar… una mujer… ¿cuál es su nombre?
- Aún no lo sé, quiero saberlo…
-Ah, entiendo, “Orlando era un tipo solitario, vivía con y para sus restos, pero tenía ya muchos amores muertos y ninguno vivo” . Puedo darte una mujer, hermosa, inteligente y con intereses afines a los tuyos, pero hay un problema. No quiero devorar tu alma porque la soledad la volvió amarga y repugnante, y no quiero comprarla para llevármela al infierno, pues, ya está condenada, no me es conveniente. ¿Qué me puedes ofrecer a cambio?
- Fósiles, los tengo de todo tipo, la más grande colección de fósiles, los más claros susurros del pasado.
- ¡Basura!, no los quiero. ¡Ya sé!... quiero tu risa.
- De acuerdo. Te vendo mi risa…
- ¡Hecho!, firma aquí Orlando, y escupe en el espacio indicado.

Y así fue como Orlando vendió su risa al demonio.

Días después recibió una carta de la revista Fósil, a la cual estaba suscrito, firmada por el Consejo de Monumentos Nacionales, por el vicepresidente del Colegio de Geólogos de Chile y por el director del Museo Nacional de Historia Natural, Sr. Claudio Gómez, informándole que había sido elegido junto a cinco personas más a visitar una excavación en el lago Chungará de la región de Arica y Parinacota, y a ser partícipe de la maravillosa experiencia de la arqueología.

A pesar de tratarse de tumbas aymara con un valor antropológico, algo alejado de los intereses de Orlando, al verse con todo pagado, no se rehusó y asistió.

Fue en ese viaje donde conoció a Claudia, bella mujer, también ganadora del concurso de la revista Fósil y por lo tanto también interesada en los muertos. Hablaron, tomaron pisco, se conocieron y pasaron la noche juntos en el hotel continuo al restaurante Bavaria. Amaron sus cuerpos y los de los muertos, amaron sus presentes y sus pasados, amaron sus fluidos y la arena del desierto, la humedad de sus pieles y la resequedad de las momias aymara. Pero Orlando no reía jamás.

Volvieron a Santiago juntos, Orlando estaba enamorado, pero no podía sonreír.

Un día, fueron de paseo al litoral central, y cuando estaban tirados en la arena clara del Quisco, Claudia le preguntó a Orlando: -¿Por qué nunca ríes?
- No es asunto tuyo- Le contestó Orlando.
- Sí lo es, no quiero estar con un seriote que no se ríe con las tallas que le tiro, no quiero hacer el amor con un muerto, así que me cuentas o esta relación se termina aquí.
- No me lo creerías – le contestó resignado.
- Pruébame…
- Vendí mi risa al diablo para conseguirte a ti.

Orlando no lo sabía, ni idea tenía, lo supo cuando una noche que dormía con Claudia se le apareció el diablo a los pies de su cama, “Los pactos son secretos, ¡secretos!”, le dijo. Desde aquella noche Orlando se vio culeando con una momia aymara, contando sus noches, esperando aquel susurro frío, a aquella doña muerte que su alma de las mechas se llevaría al infierno, para encontrarla con un Satanás que de la risa se caga, que con un dedo apunta su alma condenada al fuego eterno, mientras su cuerpo acariciado por los años se agusana, se pudre y se dispone a complejos fenómenos químicos, que Orlando en vida jamás entendió, que vestirán sus huesos desnudos con el polvo de los siglos, detrás de una diagénesis melodiosa, romanticona que convertirá su cadáver en fósil.

Rojo y Blanco

2010-06-19T14:38:00.000-07:00

Sus caras, arrugadas, ojerosas,
No son más que calaveras cubiertas de piel,
Como la jaula del mago,
Que hará desaparecer a la paloma blanca que está dentro.

(…)

No sé… no sé, no sé, no sé. Yo estaba meando, y de repente me caí, ¿Tengo pichí en la cara? ¿Me mié’n los pantalones?

No hable compadre, no hable. Voy a ir a buscar a alguien.

(…)

Luchito, por fin llegaste.

No soy Luchito, no hable compadre, llamé a una ambulancia, ahora tengo que irme, no, no quiero involucrarme en nada.

Luchito, quédate conmigo, me mié’n los pantalones parece.

(…)

Hasta ese momento no había mirado el suelo, ¿tanta sangre le puede salir a una persona? ¿Tanta sangre tenemos dentro? Creí que esto sólo se veía en la películas ¿qué chucha me pasó? Parece que me voy a morir. Ay, me está empezando a doler esta huevá.

“¡No te toques!, no te toques la herida”, me dijo una voz femenina articulada por una garganta pequeña.

Y tenía razón, quién sabe que huevá me contagio en este suelo cochino, quién sabe. La ambulancia se está demorando mucho.

Hice un intento por moverme y de pronto me vi gritando de dolor. Ni cuenta me di, no supe en qué momento comencé a gritar, fue un grito instintivo parece, inconsciente, entonces abrí los ojos.

(…)

¿Magali?, viniste a verme… así… ¿qué querí? ¿Echar una cachita? No podemos, el suelo está muy…

(…)

Frío, cochino, hediondo a güitriao, clorado por los tantos años que el tío del aseo deslizó el mismo raído pale por la cerámica blanca, siempre en la misma dirección, con la puerta abierta de par en par, ¿por qué ahora está cerrada? ¿Quién chucha es…?

(…)

¿Magali?, no hable mejor oiga, que apenas puede, además dice puras huevás, quédese tranquilito no más, que la ambulancia ya viene, ¿ya?

(…)

El contraste que la sangre hacía con el blanco de la cerámica se me mostraba como algo familiar, también me impactaba, y también me daba cierto asco, creía sentir el olor de mi propia sangre.

(…)

¿O es el pichí?

¿Cómo?

Parece que me mié’n los pantalones

Estese tranquilo oiga, no se preocupe por huevás

¿Estoy perdiendo mucha sangre?

Un poco

¿Me voy a morir?

(…)

La gran cantidad de sangre que de mi cuerpo fluía producíame una sensación ambivalente: por una parte me hacía sentir pavor, un blanco miedo avivado por un más o menos absurdo miedo a la muerte y por la otra me hacía sentir… no sé, me causaba cierta alegría, la roja alegría de la abundancia, de tener mucho de lo que sea…

(…)

No sé si me entiendes

¿Qué cosa?

Na… da.

(…)

Abrí los ojos, no sé cuanto rato los mantuve cerrados, estaba rodeado de gente que curiosa miraba, y comentaba, y especulaba sobre lo sucedido.

“lo apuñalaron, lo apuñalaron por la espalda mientras meaba” y parecían tener razón.

¿Qué tanto miran las mierdas? ¿Soy acaso su espectáculo? Calaveras culiás ¿qué quieren de mí? ¿Qué me pare? ¿Qué sobreviva? ¿O me quieren ver morir? ¿Quieren guardar en sus memorias tontas la madrugada en vieron morir a un hombre frente a ustedes, meado en los pantalones, en el suelo helado del baño de un bar? No les daré en el gusto, miren como me levanto en sus caras, sapos de mierda.

Me levanté firmemente y salí del baño caminando, me vi ante la barra del bar y encargué otra cerveza, miré hacia el baño que había dejado atrás, la puerta seguía abierta y allí estaba el charco rojo de sangre, en el piso de cerámica blanca, olvidado, y allí los sapos, observándome atónitos. El wurlitzer seguía sonando, la gente seguía tomando, seguían las calaveras conversando de sexo duro. Me serví un vaso y me lo mandé al seco, entonces la cerveza comenzó a salirme por la herida a chorros.

(…)

Jajajajaja

¿De qué te ríes?

No sé, ¿n… no me puse de pie?

No

¿Me mié’n los pantalones? ¡Qué vergüenza! Magali, delan… te de to… dos estos saa… pos.

Shh, No hable oiga, quédese tranquilito.

(…)

Suavemente me encaminaba hacia un campo de sueño, cual bolígrafo rojo que subraya un título importante de algún contenido escolar sobre una hoja blanca cuadriculada.

“Espera, no te mueras todavía”, me dijo una voz pequeña.

(…)

Espera, espera, ya llega la ambulancia.

m… e d… due… le…

(…)

La puerta del baño se abrió de par en par y entraron los médicos.

Déjenme aquí nomás por favor, no me toquen, los médicos parece que no me escuchan, no, no me escuchan, ¿qué fue lo que me pasó? ¿Me apuñalaron oiga, calavera pasmada? ¿Me mié’n los pantalones? Oiga doctor, doctor calavera, déjeme morir tranquilo, por favor, déjeme morir piola aquí, suéltenme, me duele brutos culiaos, suéltenme, ¿dónde está la calavera pequeña? ¿Magali? ¡Magali!.

Nadie parecía escucharme, todos miraban. Nadie parece escucharme, todos miran, parece que una historia está llegando a su fin, parece que un narrador está por morir.

Casquivana

2010-05-08T19:36:00.000-07:00

Modelaron tus ojos desde el silencio,
Validaron, las interpersonas, tus labios.
Ante el bajo costo de tus tetas
Te convirtieron en sombra viva
De lavatorios con agua tibia,
Tonto receptáculo
De las más violentas prácticas.

Al pie de obra
Tocaron tus páginas
(Sin pretenderte rosa, sin desearte moral)
Cabezas con gargajos de certezas,
Cual Pedro de Manolo Galván.
Sí, cabezas viciadas
De aroma imbécil, de vainilla tonta,
De estúpido anís y fluidos hediondos;
Como parlantes ocultos
Que cantan discurso subliminal
Al oído del casco viejo de Santiago.
Ridículas como las más legítimas prácticas amatorias.

Andamio

2010-04-16T07:40:00.000-07:00

Encontré por ahí cinco recortes que había hecho hace algún tiempo.

Edipomón

2010-04-16T07:39:00.000-07:00

La toma del Edén

2010-04-16T07:36:00.000-07:00

Ups!

2010-04-16T07:35:00.001-07:00

El bebé cíclope hijo de la guagua

2010-04-16T07:32:00.000-07:00

La ciudad apesta

2010-04-15T06:58:00.001-07:00

Fuego

2010-04-15T06:55:00.000-07:00

Carlos Félix Feliz

2010-04-04T21:12:00.000-07:00

Cada noche despertaba confundido “de nuevo llora esa guagua”, complicándose por el dócil engaño que sus sentidos y su mente barajaban en una bifurcación casi real de aquel llanto con el maullar de gatos de tejado en época de celo, negros todos, felinos libres pintados de noche. Al ganarle lo racional volvía a estrellarse la cien contra la almohada, evocando recuerdos añejos, de largas conversaciones con su amigo el Nanito chico, mientras su gato Gilberto, un Felis catus Mau Egipcio, se abría camino entre los amistosos cuerpos, ansioso por ver de nuevo a aquella rata Laly que le robó el corazón; Nanito siempre lo mencionaba, o creía mencionarlo, embriagado con copetes baratos, volao y pensando, entonces la llamita de las palabras se encendía y la conversación se avivaba, siempre entorno a los gatos, “todo el mundo cree que los egipcios fueron los primeros en domesticarlos, pero yo creo que fueron los del Medio Oriente, ellos fueron los primeros seres humanos que tuvieron un contacto directo con los Felis silvestris lybica", “¿con los qué?”, “los gatos salvajes africanos”.

“Ayer me encontré a la rata Laly
Estaba sentada en el cordón
Estaba sola triste y desdichada
Y de sus ojos le colgaba un lagrimón”

Cantaban él y Nanito, diéronse entonces su primer beso, desde aquel día dejaron de ser amigos.

Cada noche despertaba confundido, los gatos parecían llorar, “estarán en celo” se decía Carlos, “por mí que se maten estos Félix”.

Carlos apretaba sus labios cada vez que se acercaban a la boca del Nanito.

Él no era un gato, no tenía espinas en el pene, aún así, cuando lo penetró por primera vez sufrió como a quién mil veces lo apuñalan en el ano. Dando unas palmaditas en el glúteo derecho de Carlos, Nanito trataba de calmarlo, “¿Te duele? ¿Quieres que pare?, estás llorando como una guagüita”.

“Cuando a los gatos les llega la hora se aíslan del mundo, mueren solos, es esconden” le dijo la señora Vicky, su vecina cuando le comentó que encontró a un gato muerto en el entretecho de su casa cuando subió a conectar la antena exterior que de noche se había desconectado, “No creo señora Vicky, estos animales andan en celo, se andan peleando a las hembras, lo deben haber muerto”.

El Nanito chico había crecido, Gilberto había muerto hace algunas semanas. “A mi Félix lo envenenaron Carlos, yo sé que así fue”.

No pudo evitar sentir algo de culpa al recordarse comprando aquel veneno mortal en la ferretería, “estaba curao” se excusaba ante sí mismo “estaba curao e inyectao”. “¿Tiene Asuntol?” le preguntó Carlos a Don Elías Aceituno el ferretero, metió el químico en el bolsillo de su chaqueta y dirigió sus pasos al supermercado atravesando la calle en un vector diagonal para comprar un tarro de jurel.

Fue como abortar, fue como apagar el llanto de la guagua que nunca soñó tener, fue como matar al Nano o a una parte de él, como apuñalarlo por la espalda o como haberlo cortado en dos con una sierra eléctrica, fue como cocerse el ano, como hacerse una cirugía, como convertirse en mujer, como convertirse en hombre, fue tan dulce como vengarse, como borrar sus marcas o, según diría Don Elías el ferretero, la Señora Vicky, como diría su padre golpeando la mesa, su madre llorando mientras su marido a gritos negaba ser el padre de su hijo, o según dirían los detentores de la ley, los legítimos ciudadanos, la iglesia, dios y los superhombres que se agarran y desgarran los coscachos en el ring: fue como haber hecho el servicio militar.

El elemental

2010-03-23T14:55:00.001-07:00

El viajero

2010-03-23T14:54:00.001-07:00

Contra el imperio de los precios altos, llega a su mesa la república de los precios bajos.

2010-03-23T14:48:00.000-07:00

Gallito de pelea

2010-03-23T11:46:00.000-07:00

La curiosidad (no mata gatos, ni mucho menos tiene cara de hereje)

2010-03-23T11:42:00.001-07:00

Los amantes descabezados

2010-03-23T11:39:00.000-07:00

Acañir, el zorro libre

2010-03-18T11:42:00.001-07:00

Dibujo caótico

Yo no fui

2010-03-18T11:40:00.001-07:00

Dibujo caótico

Flaco Samuel

2010-03-18T11:38:00.001-07:00

Dibujo caótico

El Pescador de Botas

2010-03-18T11:32:00.000-07:00

Dibujo Caótico

Baratas

2010-01-16T06:17:00.000-08:00

Hay garrapatas tomando el sol:
Baratas de noche;
Lágrimas de día,
Baratas de noche;
Delirios de viejos infiernos,
Baratas de noche.

El pelo que se va por la tubería de la ducha se estanca, se alimenta de jabón y
ahí se queda. Crece y crece hasta que cobra vida propia:
Baratas de noche.

Se esconden bajo la puerta, aprovechan la humedad del baño:
Baratas de noche.
Gargantas retorcidas de día,
Baratas de noche;
Pececitos asustados de día,
Baratas de noche;
Fuimos niños/as de día,
Baratas de noche.

Agujeros

2010-01-08T08:56:00.000-08:00

Odio, rabia y ganas de asesinar
A quien dice ser quien no es
Y se esconde tras el humo
De sus entrañas siempre esparramadas
Entrecubiertas por más humo
De verdaderas falsedades sepultadas
Por cerraduras panópticas
De tus ojos que dictan certezas X
Socialmente edificadas por la violencia
De bocas abiertas y rostros negros
Que no alcanzan a digerir
La luz de la luna.

Ojos que ven
Cuchara que revuelve destinos indivisibles.

Noche negra
Antojos sobre los porotos vertidos
Besos abrazados por el tufo
De dioses ausentes
Democráticas expresiones, poetas caninos
Y mitos que alivianan soledades:
En su regazo caballos inocentes
Siempre chicoteados por
Jinetes enloquecidos por Marcela,
En-lo-que-sé, Matías te mira desde lejos.

Aquella noche muerta
De vómitos presentes y dinosaurios ausentes
Y moretones presentes
Y besos y dioses ausentes
Y cortes y sangre presentes
Y contusiones y fracturas presentes
Y golpes presentes y amores ausentes
Y miedo y pánico presentes, y todo,
Llegué a una conclusión:

Un nocturno cielo estrellado no es más que un oscuro manto agujerado que protege
nuestros ojos de la incandescente luz del más allá.

Felices tus muertes

2010-01-08T08:52:00.000-08:00

¡Qué triste ver tu rostro
Cuando mi boca se adormece!
Qué triste escucharte hablar
De lo que te rehúsas a creer
Qué triste oírte
Hablar con los muros
Tristes tus testículos
Tristes tus ovarios.

Feliz el piso
Bienaventurada la mierda
Que dejaste tras tu paso

Felices las yemas de mis dedos
Que no pueden tocarte
Felices mis ojos que observan
Tu rostro helado
Tras el cristal.

Felices tus muertes
Mencionadas una y otra vez
Por mi boca entumecida
Por el néctar de tu sexo.

Tú y Yo

2010-01-08T08:51:00.000-08:00

Tú
Lloraste como a quien se le trata de bruta cinco veces.
Te dormiste en la mesa, clásico.
Te soñaste gozosa en el piso
Después de votar tres vasos y una botella, típico.

Yo

No tengo palabras para describir las puertas vivas
Entradas cálidas
A tu cuerpo,
La única,
Las dos,
Las dos,
Y las tres.

Sobre nuevos vacíos

2010-01-08T08:50:00.000-08:00

Vacíos están los vasos
Vacío el vino, vacíos los ojos
Por tanta malacosa que han mirado.

Vacíos nuestros labios
Por tantos otros labios que han besado
Vacías nuestras gargantas por tanta frase,
Tanta risa, tanto grito y tanto llanto.

Vacías las miradas de los las de afuera
Vacías las palabras.

Vacíos los jarros, las jarras y las rajas,
Vacíos los platos, paltos y platillos,
Vacíos los estómagos y los fierros,
Vacías las botellas,
Vacío el fuego,
Vacío el estanque,
Vacía TU mirada:

¿Ahora qué harás?

Tu Choza

2010-01-08T08:49:00.000-08:00

Me gusta ir a tomar el fresco a tu choza,
Allí las ramas drenan el aire,
Lo abanican, lo endulzan.
Al pasar por este filtro fastuoso,
El aire que entra por tu ventana
Para abrazarse a tu cintura,
Refresca nuestras bocas
Para que podamos besarnos nuevamente.

Me gusta ir a tu choza,
Allí hay buena vista;
Hacia el norte veo la sierra,
Hacia el sur veo el río,
Hacia arriba un cielo hermoso de ramas secas
Y hacia el suelo tu ropa interior;
Más allá no hay mundo.

Me gusta ir a tu choza,
A tu casita en el árbol;
Me gusta que tú tengas trece y yo diez,
Me gusta que allí esperemos juntitos el amanecer.

Me gusta tomar el fresco en tu choza
Y me gusta saber que la recordaré.

Fragmentos del segundo número de la publicación MERENJIFO

2009-12-10T13:02:00.000-08:00

Fragmentos del primer número de la publicación MERENJIFO

2009-12-10T12:57:00.000-08:00

El vacío y usted

2009-12-08T11:57:00.000-08:00

Ya no hay tiempo para el vacío
Ni perdón para los asesinos.

A los traidores del pueblo
Ya no se les extirpa la oreja,
Se les extirpa el vacío.

La gente desaprendió lo aprendido
Por años de papeleos callejeros
Y se hizo néctar.

Ya no se acostumbra la gente
A doblegar a los enemigos
Se les tiende la mano
Se les besa en la boca.

Como sea, las cosas cambiaron
Y usted bien lo sabe

Sus ojos fueron aquel eco horizontal
Su lengua un eco vertical
Sus nalgas aquel régimen fascista
De su cuerpo
De
Su
Vacío.

Los cachos del macho cabrío

2009-11-30T14:16:00.000-08:00

Espinas de acero oxidado
Se enfilan en tus ojitos de niño,
Espinas ya oxidadas
Con la sangre
De los que cayeron
En tu memoria
Y en la de tus amigos:
Los espectadores
De Edipos soberbios
Gérmenes de nuevas tragedias negras
Y de noches sin tiempo
Con hormigas carnívoras
Jugando en las cuencas
De Tiresias.

Los muertos

2009-11-30T14:05:00.000-08:00

Los muertos caminan hoy,
Por el pasillo de tu pianola germinada.
Salen de la tierra, merodean tu casa,
Tus calles, tus garabatos,
Tus labios, tu mejilla y tu vagina.

Hablan,
Comen y cagan versos romanticones
De rascacielos panópticos,
Rascacielos o casas
Bajas
De oxidadas techumbres,
De virginales panteones de cementerios

Poseen tus dedos los muertos,
Se abren camino entre flores marchitas

Serpenteando estrategias
para meterse entre tus piernas.

Te poseen, sí, te poseen, no,
No hay como ellos.
Muertos envenenados de rabia.

Estrujan los muertos
El sudor de sus camisas retóricas,
Porque no tienen retórica,
Sólo camisas,
Y poleras,
Pintadas
De rojo
De negro
Nunca de amaranto
Señores
Señoras
Nunca
De celeste color cielo

Porque no tienen cielo.

“Vea lo que a usted le interesa”
Sin que le interese.

Esa mañana se levantaron los muertos
Trajeron la lluvia
Y barrieron la acera de tus nalgas
Se abrieron camino entre flores
Sin amores ni otoños
Llegaron
Están allí, aquí,
En tu casa en la mía
Están.

Mas, usted, compañera,
Usted no les da boletos;
No los respeta,
Viuda de alcohol,
Viuda dopada,
Mi viuda drogadicta.

Usted no los respeta.
Usted no nos respeta.

El fracaso del poeta y otros poemas (Audiolibro) DESCARGA DIRECTA

2009-11-28T08:18:00.001-08:00

Audio-libro grabado hace poquito, incluye El fracaso del poeta, Cariñito, Sobre los ojos tuyos, Game Over, mucha música y mucha improvisación.

DESCARGALO ACÁ

Fa#m

2009-11-25T14:17:00.001-08:00

Sobre los ojos tuyos

2009-11-21T20:09:00.000-08:00

Tus ojos
Están viciados
Vieron la arena blanca de los sueños ajenos,
Nunca de tierras sin dueño,
De fuego, de des-concreto a contratiempo.

Tienes la boca sucia
La agusanó el hombre aquel
Que al oído te habló
Te tomó la mano y tu boca agusanó
Te detuvo en la puerta, bajo dinteles vivos
Mirando
Siempre,
En juegos siempre, juegos
De playas lejanas
Y enfermedades mentales.

Duerme, duerme
Antes de volar al siempre lago
Antes de
Sumergirte en la sangre, siempre sangre
De pantanos vomitivos
Infelices
Abotagados de pisco con sangre
Y gusanos
De tu boca
De la mía
Del padre
Del hijo
Y del espíritu santo
Por los siglos de los siglos
Amén.

Pronto, librito de ilustraciones.

2009-11-17T13:50:00.000-08:00

2009-11-17T13:48:00.000-08:00

Tal vez esta imagen se convierta en la carátula de merenjifo 3.

Sin título

2009-11-17T13:44:00.000-08:00

“Cariñito,
Un viejo me dijo
Que era una hueona rasca
Hoy en la micro”,
Me dices.
Estos viejos culiaos
Nada saben, nada son.
Se despiertan por la mañana
Pensando en ser héroes,
Se suben a la micro
Y se agolpan en la puerta
Como los ca-allos, corren.
Se sienten ofendidos
Y no nos comprenden;
Olvidemos sus caras hipócritas,
Sus lágrimas químicas,
De ácidos cocodrilínicos;
Olvidémoslos y hagamos el amor.

¿Qué sabe Umberto Eco de la calle?
¿Y qué sabe Daddy Yankee de semiótica?
“el secreto está en la masa”
Me dices al oído,
En la cama
Los eruditos se van a la mierda.
Go home.

Te pido, mi huacha:
No me cagues con Marx,

Aunque eso es otro tema.

¿Vistámonos de bestias con tentáculos
Y comamos algo rico para el desayuno?

Salgamos a caminar,
Bajo bombas,
Salgamos a caminar;
Bésame entre el humo
De los que lloran a sus muertos.

Mira:
Puedo ser tu lluvia,
Nunca tu sol;
Puedo ser tu compañero,
Nunca tu amigo.
O puedo ser de lo más shúper beat
Y utilizar un acento medio amariconado,
Entre maricón y desagradable;
Mencionando tu culito de forma indiscriminada
Y refiriéndome a los pliegues de tu ano,
A tu caca, tu pichí o a mi semen.
¿Pa qué?

A la mierda estos tontos culiaos,
Infelices payasos negros,
Blancos, rojos, amarillo,
Azules, verdes y anaranjados;
Helados como los porotos pasaos.
Giles culiaos y la conchetumare;
Caritas lindas.
A la mierda todos.
Viejos culiaos,
Que se traguen sus ojos,
Que se pudran
Y que chupen el pico todos
Animales con pantalones, faldas y camisas.
Que se vayan lejos
Para que podamos amarnos, compañera de la manera más rasca posible.

Chorizo tentáculos 2

2009-10-21T16:59:00.000-07:00

El perdío

2009-10-21T16:58:00.000-07:00

El bicho

2009-10-21T16:54:00.000-07:00

Naldito

2009-10-12T17:20:00.000-07:00

Game Over

2009-10-06T16:56:00.000-07:00

El niño juega a ser adulto,
Los adultos juegan a ser niños,
El viejo habla y hablablabla,
Se consume el siempre tan cigarrillo,
Tú sólo bailas, desnuda en la pista,
De tus brazos abiertos
Hija de fría oscuridad,
Bailas, saltas, te giras y me sonríes,
Bailemos este nuevo vals,
El vals de la tristeza,
Porque lo nuestro es bailar, me dices,
En espera de una tristeza nueva.

¡Ay!, se nos va la vida
Borrachitos de amor,
Te burlas de toda tristeza mía,
Tonto bufón, me dices,
Somos dos niños jugando a ser adultos,
Continúas,
Mientras los adultos juegan
A ser niños.

Lo nuestro es bailar
Baila, baila y no pares,
Ay, se te va la vida,
Baila, baila, baila,
Antes de que la bola de espejos
Se caiga sobre ti,
Eras una niña jugando a ser adulto,

¡Qué bien jugabas!

Que claro te quede:
Yo también jugaba, jugaba a ser niño,
Contigo,

Y al oído te dije
Game over; al oído

Tu tonta estúpida cabeza,
¡Como sangra!

Travesía (disco) DESCARGA DIRECTA

2009-09-11T11:03:00.000-07:00

Sí. Existe un antecedente de merenjifo. Es este.
Travesía, lo grabé a los 16. Consiste en una sola pista que dura 55 minutos aproximadamente, sonidos minimales medios folklóricos, alaridos, fábricas, monstruos, ecos, percusiones, etc.

DESCÁRGALO AQUÍ

El chorizo tentáculos

2009-09-06T15:52:00.000-07:00

Naldito

2009-09-06T14:07:00.000-07:00

A Zeischo
González

Naldo recordó la noche de su coronación, la noche en que lo hicieron rey, y pasó a llamarse Rey Naldo.

Viéndose reflejado en un espejo roto, se preguntó: “si la vida no tiene sentido, rey Naldito, ¿entonces qué lo tiene?, ¿será la lucha, el Lucho, el Luche, el luchín, el Lucas, las lucas, el Luco, el cuco, el coco, el culo, el loco, el ludo, los ludópatas, el ludo, el mudo, el nudo, el nido, el mundo, el niño, la niña, la mina, la Nina, las minas, los minos, los mimos, la niña, la pinta y la conchesumadre, la pinta, la pintá, la pitiá, la panti, la party, la Patty, la pata, el pato, el patio, la Ana, el ano, los años, las mañas, las mamas, las mañanas, la mansa Ana, las manzanas, la Ana, el ano, el Pato, el poto, los poros, la moto, el auto, la micro, el Nico, el pico, la pica, el nicho, el moco, el loco, el ludo, el mudo, el sordo, el ciego, el cercenado, el desasosiego, el miedo, el nudo, el nido, el mundo?. Este mundo que nunca será rey, jamás pasará a llamarse rey mundo.

Su majestad Naldito dormía, mientras del otro lado del mundo el gringo Ed, quiso conquistar el mundo y pasar a llamarse Ed Mundo, ¡Sepa Moya si logró su ad o no!La noche en que el rey Naldo, rey Naldito, rey maldito, fue coronado y se convirtió en rey, una luciérnaga era devorada por una hormiga ciega, que jamás pudo maravillarse con la incandescencia de su abundante cena. ¿Habría sido todo distinto si dicha hormiga hubiese sido vidente?

El rey Naldito, un año antes de convertirse en rey se sacó los bototos y entregó sus votos. Al año siguiente votó en vano, votó por votar, votó por botar botones, presionando un botón. ¿Paradoja?, el miedo lo despoja cuando arruga sus hojas, cierra sus ojos y duerme por horas.

Ciertas personas miran con envidia al maldito rey Naldito, quieren quitarle la vida porque una bella dama lo convirtió en rey por una noche, quieren comérselo vivo, sin ver su luz, “no tení ni un brillo”, le dicen. Quieren cocerle la boca, quieren abotonarle la voz.

Rey Naldo quedó mudo, por una musa inmunda que se hizo la sorda, pero no la muda, tirado en algún rinconcito del rey mundo.

Ed sigue soñando con su ad, sigue soñando con ser mundo.

PRONTO Trova ruidosa para los oídos de Inés.

2009-08-05T20:05:00.000-07:00

2009-08-03T15:48:00.000-07:00

Suicida

2009-08-01T10:48:00.000-07:00

El hambre, siempre es el hambre, o la falta de tabaco. O un tembloroso café, observador de las estrellas. También.

No hay temblores sin carencias, y no hay suspiros si no hay algo por qué perder la razón.

La cosa es que, descafeinado y con hambre, fui a la casa de mi compadre Juan. Persistentemente llamé, pero nadie salió, una y otra vez toqué el timbre de su puerta. “no debe estar este hueón”.

Hacía frío, me devolví a mi casa y miré la tele antes de irme a acostar y soñar con don Vito Corleone aconsejándome: “las mujeres son más peligrosas que las pistolas”.

Al otro día me enteré que mi compadre Juan se había suicidado, que tomó pastillas, que murió sonriente, tendido en su cama, con un vinillo de The Doors en su vitrola cuya cápsula había llegado al centro del disco, y bajo su almohada una carta que decía:

“Los motivos. Llevar una vida perfecta, sin ni una tragedita moderna para saborear, sin tormentas que complicaran mi navegar, sin nefastas vicisitudes, sin pena alguna para ahogar en alcohol, sin ninguna carencia que complicase mi existencia, sin angustias, sin frustraciones y sin ningún amor perdido.

Disculpen cualquier molestia.
Adjunto en el presente, un cheque que costeará mi funeral.
No lloren por mí.
Con cariño. Juan.”

Quién como él.

El Monstruo

2009-07-30T12:03:00.000-07:00

“Acá no venimos a hacer vida social” le decía el profe, “¿Usted es imbécil que no entiende?”. Entonces la chiquilla esta se fue a su casa medio turbada, y claro, se acostó llorando, se sentía frustrada. Y soñó con arañas que trepaban rápidamente por sus piernas y se le metían por debajo del jumper, de repente se agrupaban estos bichos y se convertían en la mano de su profe que de forma ansiosa le tocaba la vagina.

¿Y eso usted cómo lo sabe compadre? No me diga que se anda metiendo en la mente de la gente.

Leí su diario de vida, sé que eso no se hace, pero alternativa no me quedaba.

Pero puede ser pura invención, ficción, que sé yo, producto de su “imaginación”.

Eso son los sueños, pero son fiel reflejo de la realidad, ¿Cafecito?

El otro día me acordé de esta chiquilla, iba en la micro, y subió un montón de escolares, me pareció verla reflejada en ese grupito, ¡puta que son gritonas estas cabras chicas!

El problema, compadre, es el claustro, las cabras están chatas de estar todo el día encerradas en una sala de clases, son claustrofóbicas, uno no puede pretender tenerlas encerradas en el aula tanto rato, si son jóvenes, además se sienten obligadas a vestir uniforme, muchas reglas, muchas obligaciones, es obvio que van a buscar formas de transgredirlas, sobre todo en la vestimenta, ocupan accesorios vistosos, uniformes de moda, y ¿Qué hacen los profes, los inspectores y el director?, más las reprimen.

“Usted parece una casquivana” le dijo el inspector, “sáquese ese maquillaje, vaya al baño a lavarse la cara”. Entonces lloró en el lavamanos apoyada, si lo único que quería era estar arregladita para ir a hablar con el niñito al que amaba, y claro está, en sus lágrimas se sentía frustrada.

Carolina Silva Núñez, decía en la tarjetita que pendía de su tobillo helado y endurecido, Sonia Núñez, la madre, rompió en un llanto amargo. Exigió ver su cara, los funcionarios del servicio médico legal fríamente se negaron a sus exigencias, su rostro estaba irreconocible.

III

Y sonó el ring tone del hit del momento acompañado de una automática vibración, sacó el teléfono celular y contestó: “ aló… hola mami… no mamá, si ya me voy para la casa… si… si le dije… ya mamá… bueno… ¿qué?, es que no te escucho bien, voy en el metro… bueno… si… bueno… ya, chau”. Lo guardó nuevamente en uno de los bolsillos de su mochila con una dificultad mínima producida por el repentino movimiento de la máquina que salía del túnel. Carolina volvía del colegio algo triste, había recibido demasiados retos aquel día. Divisó en el andén a un joven que le pareció atractivo, se imaginó a si misma colgada de su cuello, abrazándolo y besando sus labios. El joven subió y se paró frente a ella a un costado de la puerta, ella se quedo pegada mirando sus ojos verdes, hasta que la máquina llegó a la siguiente estación. “Estación Tobalaba, lugar de combinación con línea cuatro”, dijo una voz atolondrada, se abrieron las puertas del vagón y ella de manera maquinal corrió hacia la escalera que iba a la combinación. Mientras lo hacía se sintió observada, sensación a la que no le dio mayor importancia, hasta que la siguió sintiendo en la otra máquina hasta la última estación Plaza de Puente Alto.

IV

“Tenga cuidado” le decía siempre su abuelita cuando la veía jugar en el parque, “cuídate” le decía su madre cada vez que de ella se despedía en la puerta de la casa. Cuidado de ¿qué?, ¿se lo habrá preguntado alguna vez?, ¿se habría imaginado lo del monstruo?, jamás habría pensado en su cabeza peluda, en sus colmillos afilados capaces de hacerle aquellas horribles marcas en todo el cuerpo a su niñita mimada, capaces de desparramar su intestinos que en el suelo yacían llenándose de tierra mientras se revolcaban al ritmo de las mordidas del monstruo que la devoraba. ¡Cómo saberlo su madre!, ¡cómo saberlo su abuelita! ¿Cómo imaginar una bestia que viola y devora a niñas de entre 10 y 15 años; cómo imaginar las noticias: los titulares en las publicaciones de la prensa sensacionalista traficante del sufrimiento ajeno, cafiche de las lágrimas derramadas, prensa insensible, proxeneta que prostituye imágenes en primera plana a un cliente colectivo, ansioso de llenarse de aun más morbo del que tiene en su cabeza cuadrada, redonda, triangular; cómo imaginar las noticias entre la teleserie y el best seller, la joyita del séptimo arte gringo; cómo imaginar las caras hipócritas de los periodistas preguntando, preguntando y preguntando; cómo imaginar el rating; cómo imaginar la sangre de la Carito derramada en un sitio eriazo, en un peladero de Puente Alto?

“Violación y asesinato de adolescente en Puente Alto”

La víctima fue identificada por el GOPE de carabineros como Carolina Silva Núñez, hija de madre soltera que vive en una villa de puente alto.

El cadáver de la joven fue localizado por un grupo de jóvenes en un sitio eriazo próximo al pasaje al que pertenece la residencia de la víctima, los jóvenes dieron aviso en la 21ª comisaría de Puente Alto, y fueron detenidos y sometidos a interrogatorio, descartandose toda participación en el macabro crimen. El hallazgo se produjo en la tarde de ayer y se presume que en el mismo sitio en el que fue hallada, fue asesinada.

La joven realizaba todos los días el mismo recorrido y viajaba desde la escuela hasta las inmediaciones de su casa en metro, llegando a la estación Plaza de Puente Alto donde tomaba un bus del transantiago, cuyo paradero estaba a unos 850 metros de su casa, distancia cubierta por un peladero.

Según pudo reconstruir la policía, la joven salió de la escuela, subió en la estación U. de Chile de la línea 1 del metro y bajó en la estación Plaza de puente Alto de la línea 4, desde donde tomó un bus de acercamiento, y bajó del móvil en los alrededores del mencionado peladero para caminar hasta su casa, recorrido que hacía todos los días. Se presume que el agresor la siguió desde el metro hasta dicho sitio eriazo.

El cuerpo de la víctima presenta desprendimiento de algunas de sus extremidades. Se cree que el homicida no actuó solo, se presume la participación de terceros.
La policía investiga a fondo el caso.

VI

Estaba más que confundida la yuta, no entendían de qué manera el asesino comió algunas partes de su víctima, cual león que ha salido de casería encontrándose con una gacela distraída. Su forma de asesinar era sobrehumana, sus métodos eran propios de un monstruo.

VII

Gente compleja, extremadamente compleja, rostros grotescamente deformados, gritan, como nunca habían gritado, y sus casitas revientan, como nunca habían reventado, sus calaveras tristemente se quejan, ¿y qué tanto saben esas viejas, de vivir eternamente irritado?, es eso lo que les complica a estas niñas ricas.

Me han llamado monstruo, como tantas veces me han llamado, monstruo, monstruo, monstruos son ustedes, sapos y la conchesumadre, monstruos sus viejas, sus hijas, sus nietas, humanidad asquerosa, bestias pensantes, bárbaros de pantalones y polleras, bestias complejas.

Miro sus orejas, entrecubiertas por cabellos de seda, niñas ingenuas, pechos sin tetas, flores virginales para mí, para mis perros carne fresca. Para mi soberbio deleite, ínfimas doncellas. Oh, bestia egoísta, monstruo que no deja huellas, para los sapos ni una sola pista, para las ratas solo hay sangre y “polvo de estrellas”.

“Sólo niñas eran”, dice la tele, yo no trago lo que me venden. Mi pseudonombre sale en las portadas de los diarios, como el monstruo o la bestia salgo mencionado. Bestia que no deja huellas, chiquillas muertas sobre mis manos, ¿y qué saben de placeres estos sapos?, bestia maldita, gusano egoísta.

Gente compleja, viejas de mierda.

VIII

Carolina Silva Núñez, María Urzúa Retamal, Martina Rodríguez Rodríguez, María José Quezada Valdebenito, Rosa Retamal Sanhueza. Ya son cinco las víctimas del monstruo. Hoy no hay mentiras piadosas para “sanar” dolores ajenos.

Cinco jovencitas escolares conversan entre ellas dentro de una sala de clases, se ríen y de cuando en cuando alzan la voz. Entra el profesor.

PROFESOR: Buenos días jóvenes.

NIÑAS (A coro): Buenos días profesor.

PROFESOR: Pueden tomar asiento.

Las niñas se sientan, el profesor comienza a mover papeles, pasan unos cinco minutos.

PROFESOR: Pongan atención a la lista. María José Quezada

MARÍA JOSÉ: Presente profesor

PROFESOR: Rosa Retamal

ROSA: Presente profesor

PROFESOR: Martina Rodríguez

MARTINA: Presente (El profesor le lanza una mirada de reproche)… Presente profesor

PROFESOR: Carolina Silva

CAROLINA: Presente profesor

PROFESOR: y María Urzúa

MARÍA: Presente profesor.

PROFESOR (Cerrando el libro de clases y poniéndose de pie) Bueno, hoy veremos, como anunciamos la clase anterior, de qué manera el monstruo mencionado ataca a sus inocentes víctimas (señalando a las niñas), ¿en qué habíamos quedado la clase pasada?

MARÍA (revisando su cuaderno): En el crimen profesor, hablamos sobre las mutilaciones y todo eso.

PROFESOR: ¿Trajeron los materiales que pedí la clase pasada para trabajar?

TODAS (a coro): Si profesor

PROFESOR: Veamos, ¿usted qué trajo María?

MARÍA: Yo traje unos lentes poto e’ botella (Risas)

PROFESOR: Muy bien, ¿y usted Carolina?

CAROLINA: Yo traje una cadena para perros.

PROFESOR: ¿Y usted Rosa?

ROSA: Una chaqueta aviadora.

PROFESOR: ¿Y usted Martina?

MARTINA: Una muestra de semen, (en voz baja) la que nunca verán.

PROFESOR: ¿Y usted María José?

MARÍA JOSÉ: No traje materiales profe.

PROFESOR: ¿Pero cómo que no trajo materiales?, yo avisé la clase pasada que tenían que traerlos para poder trabajar durante la clase, usted es demasiado irresponsable María José, le tendré que poner una anotación negativa en el libro (se sienta, abre el libro de clases, busca el nombre de la alumna y escribe en su hoja de vida).
Bueno alumnas, con los materiales que han traído hoy a la clase, a excepción de María José, armaremos algo. Creo que será suficiente con lo que tenemos, pero ¿qué es ese algo que armaremos? (contestándose a sí mismo), armaremos el perfil de nuestro monstruo (pausa). Sabemos entonces con lo que ustedes han traído y con lo que hemos visto las clases anteriores que el monstruo es algo miope porque utiliza lentes con mucho aumento. Sabemos también que habitualmente utiliza una chaqueta aviadora y que tiene un perro. Y, con la muestra de semen podremos determinar que… (Golpean la puerta, el profesor la abre y entra un monstruo con cuerpo de humano y cara de perro, viste una chaqueta aviadora y lentes de mucho aumento)

MONSTRUO: Buenos días mis ínfimas doncellas, no se paren, no se paren. Venía a informarles que en cinco minutos más se realizará un acto cívico en el gimnasio, acto al que deben asistir.

Las niñas guardan sus cosas, se levantan de sus sillas y salen siguiendo al monstruo. El profesor queda solo en el aula, se sienta en su silla, revisa papeles dando un suspiro de cansancio, y cierra el libro de clases que había dejado abierto para anotar a María José.

PROFESOR: El problema es el claustro…

Y las puertas se abrieron. Mostrándose el sucio corredor mis pupilas de dilataron; también las de la niña, cuando me vio sobre ella, abrazándola; ¡mi obligada amante, mi niña desolada, mi ínfima proporción de carne!

También se dilataban sus ojos, cuando en su mente se quebraban vidrios al pensar que mis perros la comerían vislumbrándose sus intestinos atestados de comida chatarra o saludable (son varios los factores incidentes) en el acto, esparramándose por el suelo terroso de un sitio eriazo.
A veces mis ideas se limitan, se acaban, nunca el deseo mío de ver esa sangre pura de doncella ensuciándose, contaminándose, con tierra sucia, meada y cagada por perros vagos.
Gente compleja, extremadamente compleja.

No cesan sus cantos de chivos campestres y marihuaneros, esclavos de mierda.
Seres humanos, yo no soy un monstruo.

Despacio se acercaba el monstruo, despacio. Cautelosa se aproximaba la bestia a morder el cuello de la gacela cual programa de animal planet en el que se muestra la sabana africana. (Recordará el monstruo las sábanas africanas estableciendo una relación entre significantes en una leve distorsión del tilde).

Nadie lo ve, nadie lo siente, sólo la gacela, agazapada en su miedo; pero nadie oye al monstruo, no, nadie lo venir, nadie identifica sus huellas dactilares, no, el monstruo no es estúpido, utiliza guantes. No deja huella alguna. Y si la deja, se preocupa de borrarla.

Bestia maldita.

Su tiempo no se acaba, nunca está al borde de ser encontrado. La yuta no pude aparecerse entre la hierba de la sabana. No se le aproxima ni un poquito, ni un pelito de cerca han estado. Frío, frío, frío. Nunca caliente, nunca tibio.

Ódienlo, mátenlo, vénguense. No nunca si más veníase la gente sin ya tú las masas, de no si ya la manteca de no humana sin las niñas del corte nunca más mas más fino de tu si no no no no jamás nunca más del si tu barrio como digas monstruo.

XII

Qué pena. Hoy vi por la tele una noticia escalofriante, van cuatro niñas muertas, mutiladas, muertas por un monstruo inhumano que aun no ha sido encontrado. El tiempo se acaba, siempre se acaba, siempre, y si no cortas la sal en el tiempo indicado las flores se pudren. Todo a su debido instante, todo. Sin los segundos no hay hechos y sin hechos no hay verdades, sólo rasgueos insensatos de guitarras muertas.

Los ojos se quiebran, en lágrimas, en barro, en todo lo que los perros comieron. Eso sí que encontraron: baba en los cuerpos. Baba de perros rabiosos, de perros negros, blancos, café, rosados, lila, rojos, azules, quién sabe. Hay tantas razas posibles, hay tantos dueños posibles, tantas personas, hombres, mujeres, jóvenes, viejos, chilenos, argentinos, peruanos, ecuatorianos, paraguayos, gringos, europeos, asiáticos, altos, bajos, tristes, felices, locos, cuerdos, malos, ah, sólo malos, porque buenos ni cagando, las probabilidades se reducen, aunque a ciencia cierta no se sabe cuántos buenos y cuantos malos hay repartidos a lo largo de esta franja de tierra.
La exactitud no es una característica del tiempo, eso está claro, tampoco del humo, el humo es caótico, para qué mencionar al fuego, al caos ardiente, al fuego en los pulmones, en el corazón, en los ojos, en los pensamientos, en las palabras. De eso mucho, mucho fuego en las palabras, o ácido muriático vertido en una superficie polvorienta, palabras que queman mentes, palabras televisivas.

XIII

“Calma y tiza” me decían mis amigos, Lucho y Joaco, los hermanos de la casa de en frente, cuando les hablaba de mis problemas; luego del sabio consejo surgía la idea encantadora de ir a jugarnos alguna consoladora mesa de pool que hoy veo perderse en un universo negro de tiempo, arrastrando consigo mi bondad y las innumerables estrategias y ángulos para dejar pillo al que me sucedía.

Luego pasábamos a comer unos barros luco a la fuente de soda de la señora Agustina Casanova acompañando la comida con algún shop –“caído del cielo”- para evitar el atoramiento.
Llegaba a mi casa con hambre, entonces me hacía una marraqueta con la tortilla de coliflor que mis viejos me habían dejado del almuerzo, luego tomaba una taza de café cargada al azúcar, para luego ir a la cama.

No hubo noche en la que no me durmiera pensando: “Algún día saldré del hoyo”, después de haberme masturbado mirando las revistas pornográficas que escondía bajo mi colchón.

XIV

No me diga que sabe, usted no tiene idea.

Carolina Silva Núñez, María Urzúa Retamal, Martina Rodríguez Rodríguez, María José Quezada Valdebenito, Rosa Retamal Sanhueza. Fueron cinco las víctimas del monstruo.

Al monstruo nunca lo encontraron, nunca nadie lo vio, nadie. Ni una huella.

Monstruo ricachón, que seguía a las niñas para luego violarlas, matarlas y convertirlas en el alimento para sus mascotas rabiosas en algún sitio eriazo de puente alto -al menos a Carolina-, aunque los lugares no fueron comunes, no, estaban repartidos por la ciudad.

“Queremos justicia”, “que lo sequen en la cárcel”. Sus familias fueron y son ingenuas, al igual que absolutamente toda la gente compleja, “extremadamente compleja”, la cárcel estaba en las escuelas, ahí secaron desde un principio a sus niñas.

El problema fue el claustro. Siempre lo fue.

El problema: el claustro. Enfermedad sin panacea.

El problema es el claustro.

El problema será siempre el claustro.

Claustro infernal, cárcel creadora de monstruos capaces de atrocidades tales.

Claustro.

Escuelas.

Ciudades.

Casas.

Mall’s.

Veredas.

Pavimento.

Micros.

Camiones.

Autos.

Consumidores.

Escuelas.

Cárceles.

Hospitales.

Hogares de ancianos.

Hospitales psiquiátricos.

Contaminación.

Claustro.

Ofertas.

Cementerios.

Cuarteles.

Trenes subterráneos.

Micros.

Neones.

Cables.

Ciudades.

Casas.

Personas.

Monstruos.

Un cuento de calle La Serena, Entre Santo Tomás y General Arriagada (La Granja 2006)

2009-07-30T11:58:00.000-07:00

Textos publicación Merenjifo #02

2009-07-22T09:50:00.000-07:00

Medea’s son

Saltando la cuerda estaba el niño
En un acto principal
En eso estaba cuando llegó la vieja pelá
“venga mijito, que se tiene que ir a acostar”
“no viejita, no es la hora,
Que la que me pare la chala será mi mamá”

Bruja con ruedas (Por Iván Cea)

Bruja con Ruedas.
Mitad mujer, mitad máquina
De piel añeja y seca,
Te escondes en otras caras para espantar
Al recorrer la ciudad.

Personaje mitológico de historias
Relatadas por pequeñas bocas
Que mastican pelotas de colores
Mientras las cuentan.

“No debes decir su nombre tres veces
Porque te convertirá en sapo”

“Si la miras a los ojos
Te tragará el alma”

Y es en ese instante cuando te a pareces
Detrás de ellos,
Y ríes cuando gritan y corren a esconderse.

Y luego te pierdes,
Vuelves al hogar para esperar a las
Mismas caras que viste hace unos momentos
Para darles su sopa.

“Abuela, otra vez vimos a la bruja con ruedas”

Imagínalo tan solo un segundo (Por Priscila)

Si el mar no nos esperase
Agarraría todas las cosas que forman parte de mi vida
Y luego me iría a la mierda del mundo...
Pero... ¿Sabes?
Te llevaría conmigo, eres parte de mí, de mi vida
Y bueno
Si no encontrásemos mar en una galaxia inexplorada,
Entonces crearemos uno dentro de un desastre espacial.

Así, no más (Por Priscila)

Entre rejas sabremos pensar
lo que nunca imaginamos
y al fin cuando salgamos
entender lo que es la LIBERTAD

El viejo calvo y las hormigas

El viejo calvo hablaba irritado agregando más jugo de piña en tarro a un vaso pequeño mientras chupaba un caramelo. “Apenas el sol se asoma de entre las nubes apagando las lluvias invernales o infernales, como quiera usted, y anunciando con sus cánticos alegres la llegada de la primavera, las hormigas salen a comerse todo lo que algún descuidado haya dejado sobre la mesa” dijo el viejo, “siempre se debe guardar todo en el frigider”, “¿frigider?” le preguntaban mis primos (con un gesto de escondida burla dibujada en sus ojos), se enojó bastante el viejo, “¡refrigerador!, refrigerador para refrigerar comestibles y bebestibles que terminan refrigerados, ¿acaso no es lo mismo, pendejos?”. El viejo escupe su caramelo y derrama su jugo de piña en tarro sobre la mesa, “espera unos quince minutos y verás” me dijo.

Quince minutos después me encontré con una mesa negra teñida de hormigas, miles de hormigas tomaban jugo de piña y chupaban caramelo, como lo hizo el viejo calvo, así de ansiosas, así de infantiles.

Noche

Una vieja medio trucha (un ojo derecho y el otro a la chucha) no sé si me miraba o no, entonces la ruidosa máquina se detuvo en la estación de las tuercas, se abrieron las puertas, como ciertos gritos, y entró una mina más o menos mulata, un estuche jardinero sin par. Sus tetas descomunales me hablaban de falsos porvenires. De pronto sus lácteos dientes cayeron y rebotaron en el techo de la máquina. “usted cree que yo estoy loco, eso a mí me importa un reverendo coco” decía un viejo a una vieja que quería sembrar porotos, “vieja inmunda, desearía que la puerta te apretase tan fuerte como lo hizo con mi ojos divagantes y algo musicales”, prosiguió.

Manso recuerdo.

Pero no quiero hoy hablarle de mí ni de mis recuerdos, sino de la luna o de aquella musa malograda (del mismo nombre) que me invita cada noche a soñar con un maraco cubrecamas de cebra negra con rayas blancas, en la inmensidad de los tantos desiertos de palabras y cigarrillos que inspiran sus patas de cabra.

La noche trae demasiadas sorpresas, y no me diga que no, porque usted lo sabe bien.

“¡Venga la mala suerte pa que me libre desta peste!”

Mis ojos se ensucian, y mientras camino hacia el final de usted ya sabe qué, pienso en usted y en los niños, entonces subo la escalera despavorido, a pavo-ruido, para encontrarme nuevamente con tu souvenir, que tanto me hace reír. ¿Cómo olvidar cierta ocasión en que tu voz me comió vivo cuando te hablé de números cuadráticos? O cuando te hablé de eruditos de papel confort, de tipos y tipas petulantes, de “pepitos” y “pepitas”, que las cachan todas, y de luces invisibles que comentaban (no pelaban) los últimos acontecimientos amorosos entre usted y yo, bajo la parra, bajo la luna, y amarrados usted y yo, con cuerdas de guitarra.

Piénselo (Por Iván Cea)

Disuélvase
en pequeños fragmentos de información sin procesar y desaparezca por el aire.
Piérdasebusque lugares poco apetecibles a la mirada vigilante,
quizá sea la mejor forma de no encontrarse con monstruos con las tripas al aire
deseosos de estrangularlo con ellas,
y después usar su piel como papel higiénico.

Un rato sin (Por Amaru)

Un rato sin los pies, sin la desvencijada
manera de vestirnos. De revestirnos y
trasvestirnos. Un rato sin ti, sin tus dientes
que me comen la amargura de los días
fósiles. Un rato sin. O muchos.

Venus

La Venus de Milo se va quedando dormida en la micro,
La Venus tiene irritados los ojos por tanto llorar,
Despierta de pronto, acosada por la mirada de un viejo terneado,
Que la observa desde el asiento del lado
A la Venus ya no le quedan armas, la Venus de Milo se quiere matar.
Se baja de la máquina y a duras penas se encamina hacia lo que la gente llama hogar.
La Venus está más que triste.
La Venus sólo quiere, como las aves, volar,
Pero, no tiene brazos,
Ni mucho menos alas.

El anti-dédalo*

Trabaja, trabaja hasta que te hagas hombre.
Llora, llora hasta que te hagas mujer
(“los hombres no lloran”).
Escribe, escribe hasta que te hagas poeta.
Obsérvala, hasta que tus ojos pierdan su brillo diáfano,
Llora, hasta haber cocido tu rostro, tus pómulos, tus mejillas.
Grita hasta que tu garganta reviente.
Ríe hasta que tus labios se partan.
Corre, corre hasta que te hagas viento.
Luego lánzate al vacío,
Y no te convertirás en pájaro.

*De la mitología griega, el padre de Ícaro

Funesto aullar urbano

Y se incorporaron ladridos de perros acompañados por sonidos de motores de auto, tu rostro blancucho se vio iluminado por las luces de navidad que pendían del arbolito con aroma yanqui. El viento trajo entre su manto de sutiles ondas sonoras la voz de un joven paraguayo. Se apagaron de pronto las luces de colores, aullaron entonces los perros, ladraron sin parar, tu respiración blancucha y sensual prontamente se agitó, un rechinar de dientes sentí entre la oscuridad de la noche sin luces navideñas, y un disparo rompió la nocturna calma. Afuera los perros aullaban, y aun aúllan, hasta hoy aúllan, y por siempre aullarán. Aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, aúllan, y no paran de aullar.

Cita con la señora mentira

¿Y de qué quieres hablar?

Bien, hablemos del poema que nunca escribí, de pura flojera, aquel poema que jamás te dediqué y jamás te dedicaré; hablemos de ciertas citas, de ciertas citas con la señora mentira; o hablemos de la ciudad, cierta ciudad vestida de noche, envuelta en un glamoroso traje de lentejuelas maracas y bellas, que desde un mirador perdido en un cerro cualquiera te dibuja contornos y cuervas de calles femeninamente sensuales, de recovecos felinos, bohemios, locos, curvas por las que transité alguna vez, de manos en los bolcillos helados por aquel traje de ciudad y musgo junto al mar, traje curvilíneo, atractivo, de puta porteña, vestido que huele a besos, a vino y a cigarrillos, y que hoy huele a recuerdos y a perfume barato, de cierta ciudad de ciertas calles de las que hoy tú y yo estamos tan lejos. O hablemos de nosotros, sobre todo de ti, hablemos sobre lo que hiciste y sobre lo que nunca hiciste, de pura flojera, o desmotivación; hablemos sobre tu afán, tu suerte, tu manía de jugar a los enamoraditos, sobre tu deseo de convertirme en una pieza de tu tablero de ajedrez, pero amiga mía, ¿sabes algo?, ambos estamos en el mismo tablero, el de la vida, el de la perdición, del despilfarro, del vicio y del tango, de ese juego no te libras jamás. Hablemos de la calle, de la calle hostil, a veces generosa, de esa calle por la que nunca te vi pasar, calle que nunca pisaste, calle que ignorabas, que desconocías. Hablemos de tu gente, gente que mira altaneramente mis carencias y me apuntaban con el dedo cuando te frecuentaba, ¿te acuerdas?; o hablemos de la sociedad; hablemos de política; hablemos de dios; hablemos del amor, cuestionemos entre risas, una y otra vez, su existencia, hablemos de ciertas pulsaciones, de respiraciones aceleradas y desaceleradas dependiendo del caso, hablemos del sexo, con o sin amor, da igual. O hablemos de poesía, de nuestros autores favoritos, de su retórica, de sus simbolismos, de sus incitantes metáforas, hablemos de nuestros títulos preferidos. Hablemos de buena música, hablemos de poetas con guitarras y buena voz, hablemos del rock and roll. Hablemos de la vida, ¿Cómo te ha tratado?, no peor que a mí. Hablemos de la soledad, poco sabes de eso. Hablemos de comidas, de nuestros platos preferidos, de los tuyos, de los míos, de los que nunca te cociné, de pura flojera. Hablemos de la historia, hablemos del país; hablemos de lo bueno que nos ha pasado a ambos, juntos, recordemos viejos suspiros; hablemos de dinero, arreglemos cuentas; hablemos de nuestras limitaciones, de nuestros defectos, hablemos de nuestras condiciones, hablemos del otro; hablemos de tu familia, de tu padre, de tu madre, o de su concha, hablemos de tu hermano y los problemas que jamás que interesó escuchar; hablemos de tus enemigos y los míos; o hablemos de tu nuevo lacho, ese conchesumadre, le rompería el hocico a cornetes; hablemos de la muerte, ¿qué tan lejana la ves ahora?; hablemos de las guerras; hablemos del mundo, de un mundo desolado, olvidado por la mano de algún dios cualquiera; hablemos de la paz; hablemos del conformismo y de su contraparte; hablemos de cultura; halemos de la patria, hablemos de fronteras; hablemos de enajenación, de la indiferencia de la gente, de la apatía, de la avaricia; hablemos de las cárceles; hablemos de la salud, hablemos de las escuelas, de la desigualdad social; de las poblaciones, de las canchas de tierra, de los sitios eriazos que nunca te atreviste a visitar, hablemos de lo que tú llamaste submundo; hablemos de los vecinos, pelémoslos, aunque no los conozcas; hablemos de colores, de galaxias, de viejos amores, hablemos en versos; hablemos de caricias, de dulces y amargos besos; hablemos de tu cuerpo sobre el mío, o del mío sobre el tuyo, de tus senos perfumados, de tu pelo, de tus labios, tu cuello, de tu cintura, de tus calzones lila sobre las hojas, escondidos tras un arbusto; hablemos de nuestras experiencias, de nuestras historias, personales o impersonales, da igual; hablemos de algún interesantísimo tema filosófico-dialéctico, de ciertas frases que solías intercambiar con tu círculo cerrado de amiguitos eruditos; o, mejor aún, hablemos de la libertad, o del amor, de la libertad, o del odio, y nuevamente de la libertad.

Hablemos de lo que sea, pero por favor, por favor, no me hables tú a mí de decir la verdad.

Pablo

Mansamente se fue disipando la luz del día, así la tan cotidiana escena de gente marchando apresurada por el centro de Santiago se iba enlutando, Pablo caminaba taciturno y de manos en los bolsillos, pisando suavemente los charquitos de agua que la lluvia había dejado tras su breve andar hace algunas horas pocas. El rostro de Pablo se veía iluminado por la luz anaranjada de los postes. Atravesó la calle distraído, ido, olvidado, ¡eran tantos los recuerdos que lo sacaban de sí!. Representada en vagas imágenes mentales recordó la carita de su difunta hermana, de pronto un bocinazo lo despertó y lo sacó de sus pensamientos, el sonido se aproximaba raudo, se agudizaba cada vez más, una máquina imprudente se le acercaba hasta hacerlo sentir el aliento de su motor en el rostro.

Su rostro arde, no, no es fiebre, es el vapor de la taza de café que descansa sobre sus manos, sentado en el sillón de su casa está Pablo, el teléfono suena y suena, como agudas bocinas. En un leve esfuerzo se levanta del sillón, su efímero movimiento parece ser musicalizado por un batido suspiro. Contesta y una voz desesperada le dice del otro lado del auricular “¡Pablo, Pablo, se está quemando Pablo, prendieron fuego a nuestra biblioteca, los libros, los muebles, todo, se quema Pablo, se quema!”. Apresurado sale de su casa corriendo hacia la biblioteca hallada a unas dos cuadras de sus pupilas dilatadas. Tarda casi cinco minutos en llegar. Prontamente su rostro se ve iluminado por la luz anaranjada del fuego y un calor sofocante se cuela por los poros de la piel de su cara. Hay mucha gente mirando y comentando el trágico evento, una mujer que sale de entre la multitud se le acerca, le habla, pero él no la escucha ni hace algún esfuerzo por escucharla, fuera de sí mira los labios de la dama, le son algo familiares, entonces, sin cavilar, cierra sus ojos.

Todo era anaranjado, todo, su cara la sentía arder. Pablo abrió los ojos, su cara aun ardía por el sol, y los cerró nuevamente, el sol playero produce un hermoso efecto, que solo él puede observar cerrándolos. Todo se veía anaranjado, sonríe. Su hermana de pronto le habló tiernamente, pero él no la escuchó. Entonces la hermanita de pablo se puso de pié sobre la arena clara, “¿vamos al agua?”, con dificultad corrieron juntos por la arena hasta llegar a la orilla del mar, donde el velo suave de olas penetrantes hundía de a poquito sus pies en la arena húmeda. Adentrándose desafiante Pablo se vio derribado por una ola tras realizar un ridículo movimiento para esquivarla.

Estando bajo el agua abrió los ojos, el espacio parecía reducirse, el agua salada se tornó amarga, tragó algo de jabón, luego sacó su cabeza de la tina, su madre con las manos enjabonadas le dio una palmada, “¡¿Cuántas veces tengo que decirte que eso no se hace?!”. Después de bien cepillados sus dientes Pablito se fue a la cama, bajo un manto de estrellas tuvo un hermoso sueño, soñó con libros que ardían, “¡No más tareas!”, exclamó feliz.Pablito abrió sus ojitos llenos de legañas, ojitos que se ahogaban en la encandilante luz del sol que entraba por su ventana, a un costado de la cama con frazadas de ositos. Su madre entró en la habitación le llevaba el desayuno.

“Ya don Pablo, acá le traigo su desayuno, acomódese”, le dice suavemente la enfermera, la luz fluorescente de la sala de hospital le incomoda a la vista, solicita a la enfermera que esta sea apagada, acompañando su petición con un lastimosos “por favor”. Le duele casi todo el cuerpo, cree tener algunas contusiones y quebraduras, se siente mal, algo estúpido, jamás antes lo había atropellado un automóvil. Las horas transitan despacio frente a sus ojos compungidos de nostalgia, el tiempo pasa lento, no como su vida, el sol se comienza a poner sobre el horizonte de alguna playa lejana. Entonces llega la enfermera con una jeringa en una de sus manos, inyecta la aguja en el brazo derecho de Pablo, duele, arde la vena, arde la piel, arde. Pablo cierra los ojos cerrando el paso a una lágrima que se veía caer.

Ya no era una aguja en la vena, eran millones en todo el cuerpo, el ardor se prolongaba corrosivamente, Pablo no podía gritar, su garganta se endurecía, se quemaba, no podía abrir sus ojos, ya se habían reventado, ya habían ardido, todo era rojo, todo anaranjado, como la luz de los postes de alguna tarde de invierno, de alguna tarde fría, que lo haría recordar el agua salada del mar, agua que se llevó artificiosamente a su hermanita, hermanita que acabó ahogada en el litoral central.

La biblioteca se quemaba, con Pablo adentro.

Mi calle

Mi calle. Calle pisada por un sin fin de zapatos acelerados, de mocasines tardos y zapatillas jóvenes aunque, en ocasiones, algo gastadas.Mi calle ha sido el escenario, el lugar exacto, el escenario preciso del show, del rodaje de mi vida y de la de muchos.

Este es el sitio. Este es el sitio donde viví, donde crecí, y donde quiero morir.

Mi calle satisfecha de chicles y de colillas de cigarrillos, de papeles, de botellas, cada cual con su breve, o no tan breve, historia.

Mi calle. Mi calle y su acera, acera pisada por muchos, bordeando el pavimento, pavimento de historias, que ha visto la evolución de un barrio viejo, que ha percibido la marcha del tiempo y sus rebeliones imposibles, el pasar de los años, de los meses, los días, las horas, entre automóviles, y que ha visto camiones cargados de escombros y de los materiales que construirían nuestro apocalíptico progreso.

Mi calle, mi calle del recuerdo, de mis historias y de la de muchos, la del vendedor de cloro, del afilador de cuchillos, del cartero; de las jóvenes parejas enamoradas viviendo en un sueño efímero ensueño, que luego veías solos, caminado taciturnos, reflejando sus siluetas por las ventanas; del vendedor de mote; del heladero que miraba los voluminosos traseros de las más jóvenes y bellas del barrio; de los niños llenos de sueños, que caminan con una sonrisa en la mano, pateando piedras que tarde o temprano recogerán para lanzar a los camiones de la constructora “Andina”.

Mi calle, calle que se vio encerrada, atrapada por un progreso que todo lo corroe, si no es así, pregúntenle a las mariposas de colores rojinegros, a las libélulas errantes, a los chanchitos de tierra, a los pies descalzos, por qué ya no transitan mi calle.

Cuando tu vestido camina (Por Amaru)

Sale la vereda muerta de envidias
y se torna una espiga,
tu vestido me
hace morir las casas
de las amigas pobres de la niñez.

El discurso se me adelanta al
a lengua y tu vestido camina
sobre ella.
Caminará constante, y tú con él.

Tu vestido incendiario
resolverá las ansias de matar las
instituciones.

Entre tu cama y yo (Por
Amaru)

Entre tus cosas; Entre tus pasos de

mujer de aquí pervivo un par de ratos.

Entre tu cama y yo hay una pequeña

invitación silente;

te llaman también

las sillas y la estantería, las sábanas, la

almohada. La cama; yo.

Las escalinatas de ciudad (Por
Amaru)

Las escalinatas son iguales a las escaleras,
iguales las escalinatas a las escaleras.

Se parecen todas a todo, se parece el mar a la ciudad.

Las escalinatas de ciudad se parecen a las de mar.
Las escaleras de mar también se parecen a las de ciudad.
Se parecen las escalinatas al mar y la ciudad a la nada.

Parece que todo se parece y nada es escalinata.

Tengo rabia, las escalinatas desaparecerán y con ellas la nada.
Si no hay escalinatas no habrá ciudad, no habrá mar, no habrá genteque me golpee con su aliento violeta ni grandes puertas arribita en el cielo.

Apuntaré cuatro pedidos. Así, cuando las escalinatas de ciudad desaparezcande todo ruido y las calles se empiecen a derretir, pueda seguir mirando donde hayan
atisbos siquiera de que alguna vez pude ver tus piernas subiendo aquella escalinata.

TUYO, SIEMPRE TUYO

Una guitarra afinada en Do#, un cantor difónico, una corneta de cumpleaños, una tartera con sarro como percusión y una abuela pasada a gladiolos tocando el pandero, tengo la banda sonora para tu funeral.

Aviso religioso (Por Iván Cea)

Me como su miedo a la muerte,
A cambio de escupir falsa esperanza
En su rostro.

Desde acá (Por Amaru)

Desde acá escupimos, sobremesa y carbón
de mis dientes y mi sien, que nadie más
hará de sus espaldas tu caminar. Fumando
y con la coca en las rodillas no me interesa
tu interés "desinteresado"
-anochecido y velado.

No quiero que metas tu lengua, porque
sudamos latinoamérica desde el polvo de
los huesos ida y vuelta y nacimos soles
-y solos.

Met(a)morfosis

2009-06-17T14:10:00.000-07:00

Gift*

2009-06-17T14:07:00.000-07:00

*En inglés: regalo. En alemán: veneno.

La guagua fea

2009-06-17T14:06:00.000-07:00

Material Merenjifo (Disco) DESCARGA DIRECTA

2009-06-16T19:34:00.000-07:00

DESCÁRGALO ACÁ

Estado Merenjifo (Disco) DESCARGA DIRECTA

2009-06-16T19:27:00.000-07:00

DESCÁRGALO ACÁ

Textos publicación Merenjifo #01

2009-06-16T18:04:00.000-07:00

LA FIEBRE NUNCA NOS ABANDONÓ, NOS ACOSTUMBRAMOS A VIVIR CON ELLA.

Resumen de noticias.

Camino tranquilo, pisando y bailando sobre charquitos de agua negra, escupo una polilla muerta que cae al costado de una cigarrillo a medio fumar que seguramente la lluvia destruirá y luego disolverá como el ácido. Lejos, la cordillera tiene un bigote blanco de nubes. Cerca, en la calle de en frente, una maquina demuele un muro rojo, en el aire se respira una aroma a tomates silvestres. Un perrito vago bebe la gasolina de 95 octanos derramada por una camioneta en pana que transporta maderas finas para construir un hermoso pijama de palos que será cubierto con una bandera en el velorio de un paco muerto, luego muere intoxicado al costado de la vereda, otro ladra impetuoso a una micro oruga, casi instantáneamente sus ladridos se ven enmudecidos al ser alcanzado su cuerpo por la enorme rueda de la maquina apresurada por llegar a su destino, mientras dentro las gentes gritan, chiflan, golpean las estructura de la micro y bromean al conductor aludiendo a las relaciones personales de este con su esposa. Una muñeca parlante me observa, mientras un viejo de ojos saltones la observa a ella, y una paloma negra desde un tejado lo observa a él. El color gris constante del suelo se ve prontamente interrumpido por gotitas rojas de sangre, ¿será por el vidrio enfilado en tu ojo?

Sea bestia, sea héroe/heroína

Grite, llore, gima, destrócese la piel, rasgúñese la cara, arránquese el pelo, aúlle, salte, rompa sus prendas, grite como una bestia, corra, y nuevamente aúlle.

Luego piense en lo que hizo y vuelva a gritar.

E.C.O.S

¿Y eso?

Son sólo susurros de un ruido obsoleto,

decadente, extinto, muerto.

Nada más que eso, sólo susurros.

Casi como en dictadura

Un grito crónico silenciado por el vacío. Una herida en su piel oscura, un terremoto en sus venas y cin(sin)cuenta ordenanzas dictadas por un altoparlante.

Cerca de aquí

¿Qué es lo que escucho a lo lejos?

¿Son acaso disparos?

No, no, son los gritos crónicos de la sociedad.

Calla, calla,

Déjame oír la lluvia de perdigones

Sobre las oxidadas planchas de zinc

Que nos separan del cielo.

Caballero barato

Tristemente el hombre entraba en el umbral de una vejez exacerbada, casi fuera de si.

Aquél hombre que de pequeño veía en la feria libre, aquel hombre sonriente, “el caballero barato”*

Pobre hombre, nunca creí llegar a verlo así, tan cagado, tan vetusto - cual viejo edificio abandonado por sus inquilinos - , tan cano, tan añoso, tan cansado, tan próximo a convertir estas apresuradas líneas en una incompleta elegía.

*El sobrenombre se debía al bajo precio al que el hombre vendía sus productos.

Naldito

Naldo recordó la noche de su coronación, la noche en que lo hicieron rey, y pasó a llamarse Rey Naldo.

Viéndose reflejado en un espejo roto, se preguntó: “si la vida no tiene sentido, rey Naldito, ¿entonces qué lo tiene?, ¿será la lucha, el lucho, el luche, el luchín, el Lucas, las lucas, el Luco, el cuco, el coco, el culo, el loco, el ludo, los ludópatas, el ludo, el mudo, el nudo, el nido, el mundo, el niño, la niña, la mina, la Nina, las minas, los minos, los mimos, la niña, la pinta y la conchesumadre, la pinta, la pintá, la pitiá, la panti, la party, la patty, la pata, el pato, el patio, la ana, el ano, los años, las mañas, las mamas, las mañanas, la mansa ana, las manzanas, la ana, el ano, el pato, el poto, los poros, la moto, el auto, la micro, el nico, el pico, la pica, el nicho, el moco, el loco, el ludo, el mudo, el sordo, el ciego, el cercenado, el desasosiego, el miedo, el nudo, el nido, el mundo?. Este mundo que nunca será rey, jamás pasará a llamarse rey mundo.

Su majestad Naldito dormía, mientras del otro lado del mundo el gringo Ed, quiso conquistar el mundo y pasar a llamarse Ed Mundo, ¡Sepa Moya si logró su ad o no!

La noche en que el rey Naldo, rey Naldito, rey maldito, fue coronado y se convirtió en rey, una luciérnaga era devorada por una hormiga ciega, que jamás pudo maravillarse con la incandescencia de su abundante cena. ¿Habría sido todo distinto si dicha hormiga hubiese sido vidente?

Rey Naldo quedó mudo, por una musa inmunda que se hizo la sorda, pero no la muda, tirado en algún rinconcito del rey mundo.

Ed sigue soñando con su ad, sigue soñando con ser mundo.

Anque las bestias nos devoren

Hoy no lucharemos,

Guardaremos silencio

Y esperaremos

A que las bestias se calmen.

Envainaremos

Nuestras espadas de papel,

Nos quitaremos

Nuestras armaduras de lana,

Y dejaremos libres

A nuestros corceles con garrapatas.

Porque somos los guerreros de nadie,

Los esclavos de nada,

Y esperaremos en silencio

A que las bestias se calmen.

Estrumancia.

Me autopresencié en una otócara e insalable tarde del otoño rosteado por el mentecaritatismo mudo, mientras las hojas descienden mausqueadamente desde las alturas. Me sentí por entero muerticátolo, infláticamente pinflícico, tonto, miserable y rotrirsticeo. Posteriormente, consecutro, me sentí virible, algo annocroto en medio de la concecutra tróscata, así de beronesco por consecuencia de la mostrecación de tal equitromalático otoño con vientos de invierno, en medio de la renutación, me levanto y me dirijo al equítolo calputreo, algo lansozado, con esa profunda renutación que me corroía por dentro, así como la sildemarima de mi viejo barrio. Oh sí, lo recuerdo, recuerdos de un pasado incristilantemente realitico, oscutable y seterstético, cuando me dirigía nervastamente hacia un futuro nazable, sin teoansociacion de ningún tipo, recuperando fuerzas para seguir mi viaje de mesallación, así es, así de extraña es la vida en este otoño feroz, así de nertrunante, así de propensa a la estrumancia.

Cielo a cien

-Papi, ¿cuántos metros hay de aquí al cielo?-Todos y ninguno m’hijita.La niña dibujó en su rostro una tierna expresión de duda.-El cielo no existe, m’hijita, es sólo el reflejo de nuestros ojos, sólo eso.

BIP

Hoy protestan, mañana estarán dóciles y las viejas llevarán la BIP colgando del cuello.

Paralelo

La diferencia entre tú y yo es que a ti te mueve una vana y delirante curiosidad, a mi me mueve la ira.

La diferencia entre tú y yo es que tu eres la causa, yo la consecuencia del problema.

La diferencia entre tú y yo está en que tu haz escuchado los rumores, yo los he vivido en carne propia.

Así de simple.

Sobre números

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30, 31, 32, 33, 34, 35, 36, 37, 38, 39, 40, 41, 42, 43, 44, 45, 46, 47, 48, 49, 50, o 60, o 70, o 100, o 1000, me da igual, todos son números…

De vuelta

Dibujas en tu rostro una mirada de reproche

No la soporto, tú sabes, y te lo advertí hasta el cansancio.

Te pego un cucharazo en el cerebro, para que te quede en la conciencia.

Y aguántalo, aguántalo hasta el segundo pie de cueca.

Hasta el segundo round.

Hasta la revancha del fatalito pasmoso.

También utilizan la (p)sicología (por Priscila)

Nos dejan encerrad@s para intentar hacernos sentir totalmente o con un poco de culpa. Aunque lo intenten y tal vez no lo consigan, la tortura no es sólo física.

De monólogo (por Priscila)

Para mí, el cielo es lo más perfecto. Y si bien, pues no lo es, entonces me encanta su imperfección .

Bueno, es lo único que me recuerda, que no somos de plástico.

Lejos de aquí (por Priscila)

Ver el aleteo de aquella mariposa. Avanza sin preocuparse, y no le importan las rejas construidas para cualquier ser, no le importan... No saben lo que son, no les preocupa, no las aceptan.

Ratas

Pensamientos que las gaviotas hambrientas extraen de los basurales,

Ideas que identifican a las masas descabezadas

Que reemplazan su ausencia de extremidades con un televisor.

Dedos inservibles, muertos, y extirpados con un billete nuevo.

Un violín rosado se tiró al Mapocho,

Dios no fue más grande que sus problemas,

No tenía cuerdas, tampoco clavijero,

Se las cortó una hiena burlesca que vestía terno y corbata.

Una nube negra descansa sobre la ciudad,

Un aroma aflores marchitas expele el alcantarillado,

Un manto de indiferencia cubrió las casas de sus familias perfectas,

De casas sin techo, sin muebles y sin suelo.

Un corazón ha emergido desde el fondo de la tierra,

Se hizo pedazos cuando un paco le disparó,

Se convirtió en mierda cuando un cura le dio su bendición.

¿Qué sabes tú de hablarle a los muros helados?

¿Qué sabes tú de comer telarañas de azúcar?

¿Qué sabes tú de cantar entre ratas nerviosas?

¿Qué sabes tú de lluvia de perdigones en tus techumbres?

¿Qué sabes tú del significado de esta horrenda canción?

Vienen llegando ratas negras atraídas por la música

Que sale disparada por la boca abierta de esta guitarra,

Vienen llegando ratas, ratas, ratas, ratas.

Que no pueden llorar…

Y solo les queda callar.

Antes de dormir (por Priscila)

Y pensar que podriamos comprender sin esa ciencia nuestros movimientos, dessicotizarnos con nuestras miradas sin esas mentiras, encantarnos con nuestra alegria, hipnotizarnos con nuestra locura, envolvernos con esta atmosfera, caminar por las mesas con derecho a hacerlo, entender a las hormigas, escuchar cuando se quiera el silencio, soltar nuestras jaulas, encadenar la injusticia, correr hacia la libertad.-

Siniestra

En un barrio que tú nunca verás llora una niña en un rinconcito de un roto corazón,Sus lagrimas de tornan de azúcar antes de que el viento se las lleve lejos, sus ojos brillan como las estrellas de una fría noche perdida en medio de una galaxia cualquiera.

Una bella melodía entra por su nariz y sale por sus ojitos que se tornan de cristal irrompible. Porque las penas se acabaron cuando un pájaro bajo desde la montaña.

Una casa abandonada, sin embargo extraña aquel final de película, y llora melancólica, se llena de telarañas antes de caerse a pedazos durante un terremoto que no se ve pero se siente en el aire.

TV Show

Harto de tanto sensacionalismo, harto de tanta mentira televisada, de tantas falacias, harto de tanta propaganda neoliberal, harto de tanta ignorancia estructurada, harto de tanto sexo y violencia comercial, harto de tanta gratuidad, Don Rubén lanzó su televisor por la ventana de su departamento, mientras dos niños jugaban a “Dragon Ball Z”. Gokú murió al instante al impactarle un televisor caído del cielo en la cabeza (no fue un kamejamejá).

El triste testimonio de sus familiares marcó casi 70 puntos de rating.

Sólo por soler (por Priscila)

Me encanta que no me entiendan. Así como comer migajas de un mantel no existente por las veredas de un río mortal enardecido de luminosa intensidad de verde hojístico del árbol. En cuanto más se encuentra desencontrado el tallo de pétalo florece con un otoño desprimaverizado cuando las gallinas vuelan al fondo del cerro con un ojo opacado por el cemento desterrado. Cada luz, cada estrella, cada luciérnaga reemplazada por esas del botón con tijeras cortadizas humanamente no hablando. Y hablando de animales muertos y la codicia-inmundicia-avaricia-injusticia surgen los pensamientos de la taza del baño que no tiraste hoy por la mañana porque al café le cayó una mosca ciega como esa que dije que ya no podía dormir. Insomnio para un toro clavado por estupid=s seres y con una servilleta ya roja del amor que no posee. Y cuando mi papá me habla de equipos de futbol que no le gusta, y mi tío de las mujeres que ya no son como antes y se alegra por ello, yo pienso en un pegazo de esos que vuelan, que confundía con los unicornios, pero prefiero que vuelen a que me entierren un cacho. ¿Vivir para trabajar; trabajar para vivir? Ahora eso discuten, aunque no llegó más allá. Y no querrán mi opinión. Esta vez quiero hablar de un cielo estrellado donde se vea el Cinturón de Orión, como en esa película. Tantas películas vistas y por ver, que a veces creo que estoy en una. Una mosca como cámara filmadora, como pensaba yo antes y compartía ese pensamiento con mi amigo el Freddy. Cada mañana un cielo encielado y una nube ennubada, alguna vez dije algo similar. Perros que ladran, exageran, son tan, ladrones. Cada un= con lo suyo, yo sigo con lo mío, que en el fondo es solamente ser yo. Recordé a un dragón, pero de cómodo. Tantas cosas por recordar, unas tantas por vivir, unas tantas por crear y otras tantas por enterrar bajo tierra. La luna me espera y el mar también lo hace. Te invito, porque entre tantas cosas de cosas de cosas locas, quiero vivir cosas locas contigo, déjame invitarte y envolverte en mi ternura ternurizada caracterizada por mi pequeñez. Déjame esta vez, no dejarte. Y déjame compartir este amor loco que me convierte en una pequeña extravagancia eufórica. Déjame escribir como sea. Déjame amarte como un unicornio a un pegazo, o tal vez al revés. No sé si se amarán, pero yo te amaré a Ti. Oye, espérame, no te apresures. ¿Bailemos?

2009-06-16T17:56:00.000-07:00

La imagen tenía, en un principio, una mayor extención hacia abajo. Maldita tecnología, me traicionó y cortó dicha parte.

Segundo número, próximamente

2009-06-08T14:31:00.000-07:00

Estado Merenjifo (Disco) DESCARGA DIRECTA

2009-03-29T12:01:00.000-07:00

DESCARGALO ACÁ

La ciencia y el sufrimiento

2009-01-27T16:56:00.000-08:00

Sin título

2009-01-27T16:50:00.000-08:00

Donde terminan las palabras

2009-01-27T16:46:00.000-08:00

Yanki

2009-01-27T16:43:00.000-08:00

2009-01-27T16:15:00.001-08:00

La venganza

2009-01-27T16:12:00.000-08:00

Demian

2009-01-27T16:09:00.000-08:00

El ataque del Discóbolo de la muerte

2009-01-27T16:00:00.000-08:00

Incompleto

2009-01-27T15:52:00.000-08:00

Crea tu propia Venus

2009-01-27T15:07:00.000-08:00

Gigante

2009-01-27T14:23:00.001-08:00

Alas

2009-01-27T14:12:00.000-08:00